Como hojas de toda clorofila

  Los pájaros cantan, de rama a rama, bajo el cielo gris y pasajero, con aviones despedidos hacia el olvido, el recuerdo o la nostalgia, con besos que se quedaron en camino, pasiones que caen por el peso de la gravedad, y azafatas dueñas de un corazón amargo detrás de la solapa.

  Los pájaros cantan y es sábado, fresco y primaveral, amenazando lluvia en esta isla tan al norte, en este collage de chimeneas, azules y grises, ocres y verdes como hojas de toda clorofila.

  Entre ladrillos levantados escribo, hace años a manera de casas, si cierro los ojos puedo soñar con un bosque, están lejos las avenidas.

  El sol se filtra, como el primer café de la mañana, se estrella en los muros tenue y en tu cara, parece que cura las heridas.

  Piensas y te ausentas, aletargada entre palabras, pronto saldrás afuera, con una vieja camisa de algodón y manga larga, que no sabes quién la dejó una vez abandonada sobre tu lecho, y encenderás un cigarrillo.

  Entonces te vendrán a la memoria los días de camping de tu infancia, con la mirada arrugada contra el sol y las diferentes ramas, y el verde de toda clorofila, y esas hojas tan oscuras y afiladas, y ese árbol que te recuerda a las encinas.