Inventario

No voy a negociar
             
contigo nada.


Este es mi silencio



mi gran silencio




y
este

mi
pequeño

puñado
de
palabras.

Más allá

  Más allá de las bombas los obuses
los brazos y las piernas en el aire
más allá de la sangre roja iluminada
la ceguera
los gritos y los llantos.
Más allá de la locura
del fin de la esperanza.

Más allá levanta el ánimo
levanta la mirada más allá
del humo y del incendio.
En los arrabales del tiempo venidero,
en su silencio preñado y primigenio,
un niño inocente juega entre ruinas
y otros tantos
buscan entre escombros su futuro.

Ese mismo
que ahora explota en mil pedazos.

Instante azul

Es este relámpago azul el que me anima

el que sueña que me sueño

en otra vida

el que ama mi caída

el que también ahora a tus ojos

ilumina.

Amor amor (I)

A Mercedes, siempre.

(Alegato)

Yo, que no sé más que de tus sueños,

yo que te sigo y te persigo

como un destino inevitable,

yo que aprendí de tu boca

el dulce sabor de la belleza,

y sobre tu pecho, infante cursi,

aprendí a soñar

de nuevo con estrellas.

Yo te quiero,

sin más acierto ni vergüenza,

yo apuesto contigo

mi corazón a todo o nada,

tú que eres

la luz en mi mirada,

mi esperanza y mi consuelo,

cuando vuelvo de la vida a veces

tan cansado,

y cuando vivo y vivo también

y parece, amor,

que el mundo no se acaba.

Sexo literario

Recitas como Dios

me dijo mientras recogía los libros de la cama

y encendía un cigarrillo de la mesita de noche.

Tú también

le contesté y seguí

limpiando los restos del orgasmo entre las páginas.

Anonimato

Con los ojos abiertos,
aún caliente,
el muerto descansa, casi vivo,
sobre su lecho.

En un piso cualquiera,
de una ciudad cualquiera,
con una historia cualquiera
de secretos y mentiras.

...sígueme hallarás tu recompensa

  se deshace la tarde como un papel de estraza mojado y viejo

  se deshace la luz destejiéndose sobre los árboles 

  el viento pasa arremolinando la vida como un tren sin parada

  hoy anochecerá camino de junio 

  un poco más tarde

  

  se deshace la tarde y me deshago yo repitiéndome 

  a lomos de la memoria esclavo de la emoción varada 

  en algún lugar que desconozco

  ella habrá de sobrevivirme como un galápago de 1000 años 

  lento en el morir 

  asumiendo el mundo y su pasado

  la nada y su nostalgia 

  el futuro y la dureza de quien está dispuesto a derrotarlo

  

  mis manos teclean tenuemente iluminadas

  mientras yo espero a que las redes de la tarde arrastren secretos hasta la orilla de las últimas luces

  mis pies que pisan el presente y el futuro a cada paso

  dejan sus efímeras huellas

  como quien deja un regalo para el olvido... 

"Esta es mi casa"

No cabe duda. Ésta es mi casa
aquí sucedo, aquí
me engaño inmensamente.
Ésta es mi casa detenida en el tiempo.
Llega el otoño y me defiende,
la primavera y me condena.
Tengo millones de huéspedes
que ríen y comen,
copulan y duermen,
juegan y piensan,
millones de huéspedes que se aburren
y tienen pesadillas y ataques de nervios.

No cabe duda. Ésta es mi casa.
Todos los perros y campanarios
pasan frente a ella.
Pero a mi casa la azotan los rayos
y un día se va a partir en dos.

Y yo no sabré dónde guarecerme
porque todas las puertas dan afuera del mundo.

M.B.

(Ayer murio Mario Benedetti; a mi me han entrado ganas de llorar, y sin duda hoy el mundo es mas triste).

Ave del Paraíso

  No chilles, no chilles.

Pájaro del Paraíso: no levantes tu vuelo.

Que una bala de plata te espera,

una lágrima oscura te busca.

No sé por qué. No me lo preguntes.

Será porque te llamas Ave del Paraíso,

será porque la luz se inclina sobre ti hermosamente.

Escóndete y no cantes. Sumérgete en la espesura.

Lo sé. Te desean muerta entre sus manos.

Es por la belleza asesina que regala a veces el cielo.

Lo sé.

Yo también he violado a niñas de ojos azules.

(un poema muy antiguo; hace diez años que lo escribí...)

Sin necesidad de argumentos

  La noche regresa

cuando la tarde aún es el recuerdo 

fresco de una sonrisa y miradas 

cruzadas y una ciudad vacía

y pasos nómadas y perdidos 

fuera del laberinto sin historia 

que suceda más allá 

de la muerte con el olvido 

barriendo nuestras huellas 

y una felicidad

sin necesidad de argumentos

atardecida.

Quién sabe

  La noche, la media noche, la madrugada

con tus zapatos abandonados por el suelo 

los calcetines en paradero desconocido y ovillados

tú con los ojos cerrados sobre el lecho

medio desnudo, medio desnuda

tu pecho que palpita y lentamente se oxigena

tus manos a medio cerrar reteniendo fantasmas

tus pies desnudos como vigías del sur

tus piernas entregadas a los sueños

tu sexo en profundidades que yo tampoco sé

y tu vientre que palpita por momentos

mientras yo te escribo, y te invento

y quién sabe

si no has existido siempre.

Primavera

En primavera el sol se suelta los cabellos
de luz dorada y los agita
como una bella joven con vaqueros que camina
por la calle como quien anda por la casa
descalza, en prendas menores, recien levantada
por la tarde y te besa los labios
o los de un vaso de agua 

fresca y por el ventanal de la cocina 

se refleja en el brillo de sus ojos 

su propia vida dorada, 

como tu deseo,

tu piel y tus palabras.

...

Voy a escribir lo primero que se me pase por la cabeza.

Y lo primero

amigo

fue una

mosca.

A J. A. Goytisolo (in memoriam)

Mi mundo

no es muy grande, cada cual tiene el suyo.

Mi mundo

es como la palma de mi mano,

en ella puedo mirarlo.

Mi mundo

tiene islas, y una memoria

como el océano.

No sé cuántos años tiene

mi mundo,

pero tiene las líneas largas,

y lugares llenos de gente,

nubes y objetos perdidos,

sueños como lluvia y rincones olvidados.

Por

mi mundo

cruzan aviones, y navegan barcos,

y niños que van en bicicleta

y viejos sentados en las puertas de las casas.

Tuvo suerte

mi mundo,

no vivió la guerra.

Mi mundo

está lleno de tesoros

de libros y fotos,

siempre desordenados,

y zapatos que colecciono, y sombreros

que siempre pierdo.

Tiene abrigos

mi mundo,

y nostalgias, y millones de deseos,

y esperanzas debajo de las piedras.

Mi mundo

viajó, un día

y se hizo grande,

y atrás quedaron las cajas cerradas,

las cartas

y los sombreros

olvidados en habitaciones vacías

que aún perduran como estaban

donde se cultiva el tiempo

con polvo, y sol

y lluvia en los cristales.

Viajó

mi mundo,

y se hizo grande,

cuántas calles, cuántas ciudades

cuánta vida derrochada,

mi mundo

fue sembrando sueños,

el tiempo habrá de cosecharlos.

Pero en

mi mundo

aún hay dragones

y circos con enanos, y princesas

y nenúfares, y príncipes a punto de croar,

y hechizados, y brujas hermosas

y piratas honrados.

Vuelve Jose Agustín, vuelve aquí

tan estimado,

y enséñanos

el mundo,

al derecho o

al revés,

con el lápiz en tu mano.