Volver

Volver a caminar por el sendero
oscuro y transido de las eras,
rememorar el murmullo amarillo

del viento entre los trigos,
el humilde y estoico
tacto en sus espigas.

Recobrar la ciega luz
que fluye aún en la sangre
de las horas,

el silente fruto y la harina fina
que entrevera la carne
en la que habitas.

Los pájaros
dueños de la tarde regresan
-y es volver-

a sus primeros y últimos
y repetidos y únicos
nidos

mientras la noche va
durmiendo todas
las raíces.

Los dedos

La página en blanco, el papel, el lápiz,
la mina dócil que se deja vencer y va dejando
el rastro al capricho de la mano
de su sangre mineral, de su sangre oscura, de su alma.
Mientras otro alma y otra sangre
dan vida y articulan estos dedos:
su piel, sus huesos, su carne,
toda la pasión
que en esencia los engendra.
Y quisieran huir
estos dedos de si mismos,
del brazo que los articula,
de la ceguera que desde la cabeza
les marca sus pasos.
Quisieran deshacerse de tanta torpeza
los dedos y salir volando
con pequeñas alas blancas o negras
que les nacieran a los lados de cada falange.
Así libres podrían
escribir entonces sin miedo
a equivocarse,
con toda su auténtica pasión
hecha vuelo,
con su propia sangre.

Ahora o nunca

Permíteme
que construya aquí mi laberinto,

que edifique muro a muro
todo mi dolor y mis angustias.

Comprende
mi preñado silencio de aullidos en la noche primigenia,

así como mi llanto y mi grito
pletóricos de vida.

Ahora o nunca, ese es
nuestro afán y nuestra esencia

sin más destino que el de ser
mientras seamos. 

Deja que vomite todo el hambre
de vida y poesía que me desangre
en versos de luz y sombras,   

porque vamos a morir y la nada 

es nuestro futuro. 

Nostalgia

La tarde viene preñada de lluvia
y tu sonrisa se dibuja en el cielo brillante
húmeda y oscura
porque todos los años se agolpan de golpe y caen
como gotas o lágrimas en cuya superficie
de meridianos días y noches cóncavas
yo me busco/yo te busco
deforme y feliz en su imperfecta esfera
de espejos y recuerdos a punto de romperse
hasta reencontrar
el labio último de tu sonrisa y ese diente
blanco que me muerde
el crudo deseo de vivir.

Un poema

Escribir... -inspiro-
es como respirar... -espiro-.
Cuantas
veces y voces
lo han dicho ya...
Sin embargo, en un poema
-inspiro-
cabe toda la vida
-expiro-.

Horizonte

 Necio de mí
que como hombre aspiro a nombrarlo todo
y en el postrero instante de este afán inalcanzable habré de ser
pasto del silencio y de la luz.

Segunda oportunidad (o por cojones)

Fuimos unos cobardes
Nos faltaron cojones
O lo que sea

A ti y a mi
Tú y yo
Perdimos el tren

Y ahora no nos queda otra
Que coger el barco, el avión o el coche
La bici, el patinete o a la pata coja

Pero vete
Buscando lo que sea, o los cojones
Y vamos.

El alma de la poesía es como el fuego.
Los versos que quedan:
su ceniza.

Invierno presente

La vida es esta tarde fría y húmeda
el esqueleto de los árboles
la avenida y su corriente de luces y coches
de hombres y mujeres que vienen y van;

es el calor del hogar iluminado en la penumbra
la vida hoy, la vida ahora
este fluir sin destino, este latir sin armadura
este ser a todo o nada

sabiendo que ni siquiera nos quedará la memoria
ni la emoción, ni el sentimiento
ni el recuerdo de esta tarde.

Fracaso

El único fracaso es no intentarlo
por miedo al fracaso.