Un poema

Escribir... -inspiro-
es como respirar... -espiro-.
Cuantas
veces y voces
lo han dicho ya...
Sin embargo, en un poema
-inspiro-
cabe toda la vida
-expiro-.

Horizonte

 Necio de mí
que como hombre aspiro a nombrarlo todo
y en el postrero instante de este afán inalcanzable habré de ser
pasto del silencio y de la luz.

Segunda oportunidad (o por cojones)

Fuimos unos cobardes
Nos faltaron cojones
O lo que sea

A ti y a mi
Tú y yo
Perdimos el tren

Y ahora no nos queda otra
Que coger el barco, el avión o el coche
La bici, el patinete o a la pata coja

Pero vete
Buscando lo que sea, o los cojones
Y vamos.

El alma de la poesía es como el fuego.
Los versos que quedan:
su ceniza.

Invierno presente

La vida es esta tarde fría y húmeda
el esqueleto de los árboles
la avenida y su corriente de luces y coches
de hombres y mujeres que vienen y van;

es el calor del hogar iluminado en la penumbra
la vida hoy, la vida ahora
este fluir sin destino, este latir sin armadura
este ser a todo o nada

sabiendo que ni siquiera nos quedará la memoria
ni la emoción, ni el sentimiento
ni el recuerdo de esta tarde.

Fracaso

El único fracaso es no intentarlo
por miedo al fracaso.

Desalmado

Intenté desmontar mi alma
-desalmarme-
a través de los versos, con el afilado
uso de las palabras y el negro
canto negro de las letras.

Intenté arrancarme la piel
-desnudarme-
pero cada piel muda en otra
-serpiente pudorosa-
y tengo un armario sin fondo
cargado de camisas.

Vampiros

Cansados de tanta falsa modestia

habían comenzado a afilarse los colmillos.

Otoño

Bajo un cielo gris
                               una tórtola gris
                                                         sobre un cable gris
espera a la primavera.

Llueve de nuevo

Llueve de nuevo
                            en la tarde infinita.
Tras la lluvia se escucha
el ruído del mundo.