Invierno presente

La vida es esta tarde fría y húmeda
el esqueleto de los árboles
la avenida y su corriente de luces y coches
de hombres y mujeres que vienen y van;

es el calor del hogar iluminado en la penumbra
la vida hoy, la vida ahora
este fluir sin destino, este latir sin armadura
este ser a todo o nada

sabiendo que ni siquiera nos quedará la memoria
ni la emoción, ni el sentimiento
ni el recuerdo de esta tarde.

Fracaso

El único fracaso es no intentarlo
por miedo al fracaso.

Desalmado

Intenté desmontar mi alma
-desalmarme-
a través de los versos, con el afilado
uso de las palabras y el negro
canto negro de las letras.

Intenté arrancarme la piel
-desnudarme-
pero cada piel muda en otra
-serpiente pudorosa-
y tengo un armario sin fondo
cargado de camisas.

Vampiros

Cansados de tanta falsa modestia

habían comenzado a afilarse los colmillos.

Otoño

Bajo un cielo gris
                               una tórtola gris
                                                         sobre un cable gris
espera a la primavera.

Llueve de nuevo

Llueve de nuevo
                            en la tarde infinita.
Tras la lluvia se escucha
el ruído del mundo.

Cuesta entender

Cuesta entender

que para tener razón hay que reírse

que uno no es nadie si no se ríe como nadie

que nada es más serio y viceversa

que la caricatura de uno mismo.

POÉTICA III

… he de escribir porque si no me muero

un grito de silencio amenaza con ahogarme

he de vomitar toda la vida que no me deja

gritar hasta quedarme afónico

incendiar toda la carne que se convulsiona

impidiendo fluir al alma…

he de escribir porque si no me muero

o he de matar para matarme

POÉTICA II

La poesía es el éxtasis
que precede al silencio.

POÉTICA I

La poesía es un alto

en el camino hacia la nada.