tag:blogger.com,1999:blog-24547600651686016242024-03-13T21:00:44.699+01:00La palabra indómitaindómito, ta
Del lat. indomĭtus.
1. adj. No domado.
2. adj. Que no se puede o no se deja domar.
3. adj. Difícil de sujetar o reprimir.
Real Academia Española Pablo Copolahttp://www.blogger.com/profile/00160336092350064162noreply@blogger.comBlogger135125tag:blogger.com,1999:blog-2454760065168601624.post-24747994290887224362016-09-01T18:57:00.001+02:002017-07-27T10:20:12.434+02:00A la derivaComo quien huye<br />
en un bote salvavidas mar adentro y<br />
a la deriva<br />
<br />
dejando atrás la tierra firme de una paradisíaca<br />
isla que asfixia...<br />
<br />
A veces solo<br />
cura la rosa de los vientos<br />
la rosa<br />
<br />
de la incertidumbre y sus espinas<br />
la brújula<br />
de la libertad sin mapas<br />
<br />
el corazón<br />
<br />
a toda vela... Pablo Copolahttp://www.blogger.com/profile/00160336092350064162noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2454760065168601624.post-81256035778499149872016-09-01T15:56:00.001+02:002016-09-13T10:07:25.739+02:00Escribir Escribir como quien respira. Escribir a ciegas o cegado. Escribir como conjuro o como condena. Escribir libertad y escribir cadena. Escribir la noche oscura a la luz del mediodia.<br />
No queda nada, nada queda, más allá de este artificio de palabras.<br />
Y no es cierto, y es mentira, y la certeza es este trazo de tinta, la selva y el laberinto de estas enigmáticas letras, su páramo y su desierto, su espejismo repetido, que ocultan y anuncian a un mismo tiempo, la única realidad y el único presente:<br />
<br />
el sordo golpe de un corazón que late.Pablo Copolahttp://www.blogger.com/profile/00160336092350064162noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2454760065168601624.post-39350563519684196182016-08-12T15:40:00.000+02:002016-08-12T15:40:02.632+02:00El juego de la vidaHe jugado con fuego<br />
y me he quemado.<br />
<br />
La vida era esto sin duda,<br />
<br />
también el dolor<br />
<br />
y su herida. Pablo Copolahttp://www.blogger.com/profile/00160336092350064162noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2454760065168601624.post-28364939656388841852016-05-31T16:42:00.000+02:002016-09-08T15:47:36.350+02:00Homenaje y olvidoRegresar por entre los agrestes<br />
senderos de la memoria hasta el mismo<br />
instante que hace tiempo que olvidamos.<br />
<br />
Desandar los pasos a tientas y escudriñar<br />
las huellas que aún se intuyen<br />
como aromas o reflejos.<br />
<br />
Alcanzar con el miedo<br />
y la determinación de lo que existe el estertor<br />
de los límites y su nada.<br />
<br />
Apretar los dientes y el corazón.<br />
Observar por última vez lo que nunca<br />
más habremos sido.<br />
<br />
Y regresar igual, sanos y salvos,<br />
-mortalmente<br />
heridos-<br />
<br />
a las trincheras de la vida.Pablo Copolahttp://www.blogger.com/profile/00160336092350064162noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2454760065168601624.post-62299396849256934712016-04-26T20:58:00.002+02:002016-04-26T20:58:48.776+02:00Voy a contar una historiaVoy a contar una historia, una historia que es mi historia pero no es mi historia, una novela le llaman, aunque se parece más a los cuentos que nos contaban nuestros padres, que yo les cuento a mis hijas, cuando por la noche ya en la cama me piden pedíamos que les lea nos leyeran un cuento, y papá o mamá o yo, nos decían voy a contaros un cuento mágico, un cuento inventado, esto era una vez dos niñas, o niños, que eran hermanas o hermanos, y éramos nosotros y eran mis hijas.<br />
Voy a contar una historia digo, que me haga escapar de las tardes y el sol de mediodía, del tiempo blando y sin tiempo de la memoria al dulce calor del sol de mediodía, con los ojos semientornados, o al crepúsculo, cuando la hiel de la nostalgia amarga un poco más y el mundo queda a merced de los chillidos de las aves y de aquellos que quieren y pueden escucharlos.<br />
Quiero escribir una historia, esa historia, esta historia, sin perderme, sin acabar encerrado en el laberinto de una palabra, sin ahogarme en el concepto de un sentido, quiero escribir al ritmo de las olas, en ese vaivén que no va ni viene a ninguna parte, en ese trance de la emoción y del recuerdo, que inventan sin quererlo, cuando todos los poros se abren naturalmente como flores calmas, todas las historias.Pablo Copolahttp://www.blogger.com/profile/00160336092350064162noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2454760065168601624.post-57273445319184720812016-04-12T13:31:00.001+02:002016-09-08T16:00:39.940+02:00VolverVolver a caminar por el sendero<br />
oscuro y transido de las eras,<br />
rememorar el murmullo amarillo<br />
<br />
del viento entre los trigos,<br />
el humilde y estoico<br />
tacto en sus espigas.<br />
<br />
Recobrar la ciega luz<br />
que fluye aún en la sangre<br />
de las horas,<br />
<br />
el silente fruto y la harina fina<br />
que entrevera la carne<br />
en la que habitas.<br />
<br />
Los pájaros<br />
dueños de la tarde regresan<br />
-y es volver-<br />
<br />
a sus primeros y últimos<br />
y repetidos y únicos<br />
nidos<br />
<br />
mientras la noche va<br />
durmiendo todas<br />
las raíces.Pablo Copolahttp://www.blogger.com/profile/00160336092350064162noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2454760065168601624.post-89784589765591407482016-04-03T13:12:00.003+02:002016-05-31T18:11:15.424+02:00Los dedosLa página en blanco, el papel, el lápiz,<br />
la mina dócil que se deja vencer y va dejando<br />
el rastro al capricho de la mano<br />
de su sangre mineral, de su sangre oscura, de su alma.<br />
Mientras otro alma y otra sangre<br />
dan vida y articulan estos dedos:<br />
su piel, sus huesos, su carne,<br />
toda la pasión<br />
que en esencia los engendra.<br />
Y quisieran huir <br />
estos dedos de si mismos,<br />
del brazo que los articula,<br />
de la ceguera que desde la cabeza<br />
les marca sus pasos.<br />
Quisieran deshacerse de tanta torpeza<br />
los dedos y salir volando<br />
con pequeñas alas blancas o negras<br />
que les nacieran a los lados de cada falange.<br />
Así libres podrían<br />
escribir entonces sin miedo<br />
a equivocarse,<br />
con toda su auténtica pasión<br />
hecha vuelo,<br />
con su propia sangre. Pablo Copolahttp://www.blogger.com/profile/00160336092350064162noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2454760065168601624.post-745492878874888132016-03-31T11:57:00.000+02:002016-09-13T10:09:47.408+02:00Ahora o nuncaPermíteme<br />
que construya aquí mi laberinto,<br />
<div>
que edifique muro a muro<br />
todo mi dolor y mis angustias.<br />
<br /></div>
<div>
Comprende<br />
mi preñado silencio de aullidos en la noche primigenia,</div>
<div>
así como mi llanto y mi grito<br />
pletóricos de vida.</div>
<div>
<br />
Ahora o nunca, ese es<br />
nuestro afán y nuestra esencia</div>
<div>
sin más destino que el de ser<br />
mientras seamos. </div>
<div>
<br />
Deja que vomite todo el hambre<br />
de vida y poesía que me desangre<br />
en versos de luz y sombras, </div>
<div>
porque vamos a morir y la nada </div>
<div>
<br />
es nuestro futuro. </div>
Pablo Copolahttp://www.blogger.com/profile/00160336092350064162noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2454760065168601624.post-34001413472632514462016-03-29T11:32:00.001+02:002017-07-27T10:17:52.350+02:00NostalgiaLa tarde viene preñada de lluvia<br />
y tu sonrisa se dibuja en el cielo brillante<br />
húmeda y oscura<br />
porque todos los años se agolpan de golpe y caen<br />
como gotas o lágrimas en cuya superficie<br />
de meridianos días y noches cóncavas<br />
yo me busco/yo te busco<br />
deforme y feliz en su imperfecta esfera<br />
de espejos y recuerdos a punto de romperse<br />
hasta reencontrar<br />
el labio último de tu sonrisa y ese diente<br />
blanco que me muerde<br />
el crudo deseo de vivir.Pablo Copolahttp://www.blogger.com/profile/00160336092350064162noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2454760065168601624.post-38465084240278915392016-02-09T15:20:00.001+01:002016-02-09T15:20:31.337+01:00Un poema<i>Escribir</i>... -inspiro- <br />
<i>es como respirar</i>... -espiro-.<br />
Cuantas <br />
veces y voces<br />
lo han dicho ya... <br />
Sin embargo, en un poema<br />
-inspiro-<br />
cabe toda la vida<br />
-expiro-.Pablo Copolahttp://www.blogger.com/profile/00160336092350064162noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2454760065168601624.post-53048416315635144892016-01-24T20:46:00.002+01:002016-01-24T20:46:45.545+01:00Horizonte Necio de mí<br />
que como hombre aspiro a nombrarlo todo<br />
y en el postrero instante de este afán inalcanzable habré de ser<br />
pasto del silencio y de la luz.<br />
<br />Pablo Copolahttp://www.blogger.com/profile/00160336092350064162noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2454760065168601624.post-68988690276320177302016-01-11T23:43:00.001+01:002016-01-11T23:43:41.386+01:00Segunda oportunidad (o por cojones)Fuimos unos cobardes<br />
Nos faltaron cojones<br />
O lo que sea<br />
<br />
A ti y a mi<br />
Tú y yo<br />
Perdimos el tren<br />
<br />
Y ahora no nos queda otra<br />
Que coger el barco, el avión o el coche<br />
La bici, el patinete o a la pata coja<br />
<br />
Pero vete<br />
Buscando lo que sea, o los cojones<br />
Y vamos.<br />
<br />
<br />Pablo Copolahttp://www.blogger.com/profile/00160336092350064162noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2454760065168601624.post-11597456671199682912016-01-11T23:37:00.001+01:002016-01-14T13:14:00.926+01:00El alma de la poesía es como el fuego.<br />
Los versos que quedan:<br />
su ceniza.Pablo Copolahttp://www.blogger.com/profile/00160336092350064162noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2454760065168601624.post-90667052721383274322016-01-11T20:12:00.000+01:002016-01-11T20:12:26.020+01:00Invierno presenteLa vida es esta tarde fría y húmeda<br />
el esqueleto de los árboles<br />
la avenida y su corriente de luces y coches<br />
de hombres y mujeres que vienen y van;<br />
<br />
es el calor del hogar iluminado en la penumbra<br />
la vida hoy, la vida ahora<br />
este fluir sin destino, este latir sin armadura<br />
este ser a todo o nada<br />
<br />
sabiendo que ni siquiera nos quedará la memoria<br />
ni la emoción, ni el sentimiento<br />
ni el recuerdo de esta tarde. Pablo Copolahttp://www.blogger.com/profile/00160336092350064162noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2454760065168601624.post-19199547305610454972016-01-04T00:54:00.000+01:002016-01-24T20:43:51.143+01:00FracasoEl único fracaso es no intentarlo<br />
por miedo al fracaso.Pablo Copolahttp://www.blogger.com/profile/00160336092350064162noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2454760065168601624.post-5550759143093886952015-12-30T10:44:00.000+01:002015-12-30T10:44:04.614+01:00Desalmado Intenté desmontar mi alma<br />
-<i>desalmarme</i>-<br />
a través de los versos, con el afilado<br />
uso de las palabras y el negro<br />
canto negro de las letras.<br />
<br />
Intenté arrancarme la piel<br />
-desnudarme-<br />
pero cada piel muda en otra<br />
-serpiente pudorosa-<br />
y tengo un armario sin fondo<br />
cargado de camisas.Pablo Copolahttp://www.blogger.com/profile/00160336092350064162noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2454760065168601624.post-12506670192276647942015-12-28T19:12:00.003+01:002016-01-19T10:26:51.750+01:00VampirosCansados de tanta falsa modestia<br />
<br />
habían comenzado a afilarse los colmillos.Pablo Copolahttp://www.blogger.com/profile/00160336092350064162noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2454760065168601624.post-17228518284489255062015-10-19T17:25:00.001+02:002015-10-19T17:25:12.185+02:00OtoñoBajo un cielo gris<br />
una tórtola gris<br />
sobre un cable gris<br />
espera a la primavera.Pablo Copolahttp://www.blogger.com/profile/00160336092350064162noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2454760065168601624.post-45328198031903323542015-10-18T20:10:00.001+02:002015-10-20T13:19:24.832+02:00Llueve de nuevoLlueve de nuevo<br />
en la tarde infinita.<br />
Tras la lluvia se escucha<br />
el ruído del mundo.Pablo Copolahttp://www.blogger.com/profile/00160336092350064162noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2454760065168601624.post-69683626663094318512015-01-30T20:14:00.000+01:002015-01-30T20:14:12.910+01:00Cuesta entender<div class="MsoNormal">
Cuesta entender </div>
<div class="MsoNormal">
que para tener razón hay que reírse</div>
<div class="MsoNormal">
que uno no es nadie si no se ríe como nadie</div>
<div class="MsoNormal">
que nada es más serio y viceversa</div>
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<div class="MsoNormal">
que la caricatura de uno mismo.</div>
Pablo Copolahttp://www.blogger.com/profile/00160336092350064162noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2454760065168601624.post-65549846123695308502015-01-30T20:13:00.000+01:002015-01-30T20:13:01.644+01:00POÉTICA III<div class="MsoNormal">
… he de escribir porque si no me muero</div>
<div class="MsoNormal">
un grito de silencio amenaza con ahogarme</div>
<div class="MsoNormal">
he de vomitar toda la vida que no me deja</div>
<div class="MsoNormal">
gritar hasta quedarme afónico</div>
<div class="MsoNormal">
incendiar toda la carne que se convulsiona</div>
<div class="MsoNormal">
impidiendo fluir al alma…</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
he de escribir porque si no me muero</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
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<div class="MsoNormal">
o he de matar para matarme</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
Pablo Copolahttp://www.blogger.com/profile/00160336092350064162noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2454760065168601624.post-7023933185928595422014-12-15T20:18:00.000+01:002014-12-15T20:18:25.658+01:00POÉTICA IILa poesía es el éxtasis<br />
que precede al silencio.Pablo Copolahttp://www.blogger.com/profile/00160336092350064162noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2454760065168601624.post-32919898575644797992014-12-15T20:06:00.000+01:002014-12-15T20:06:39.191+01:00POÉTICA ILa poesía es un alto<div>
en el camino hacia la nada.</div>
Pablo Copolahttp://www.blogger.com/profile/00160336092350064162noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2454760065168601624.post-37687729093844779122013-10-15T10:51:00.001+02:002013-10-15T10:51:52.280+02:00Estado
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<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Ya siento como sube y me inunda de nuevo la fiebre, en esta
tarde suave de otoño, aún luminosa y de brisa cálida, mientras escucho a mis
hijas jugar y me dejo llevar por sus voces, por sus gritos, por el pequeño y
constante estallido de felicidad de sus bocas, de sus cuerpos girando,
corriendo, haciendo piruetas y tirándose al suelo como si la vida fuese tan
sólo eso, un juego de luz sin relojes. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Me
dejo llevar por ellas, por su presencia sonora, por su grito vital, pueril y
reivindicativo, por su latido veloz y rumoroso. Y a través de ellas me traslado
a algún perdido rincón de mi infancia, a otra tarde, a otra luz, a otro rumor
de vida que pasa; que ya pasó, un lugar que ya no existe más allá que en mi
materia, en la masa oscura y ciega que me hace, en sus azarosos calambres
luminosos que iluminan la blanda y frágil patria que es mi memoria. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Yo
soy, el único continente vivo de la atemporalidad del mundo, donde todo es
posible, esa esquina errada donde acaban encontrándose pasado, presente y
futuro. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Eso
somos, acá adentro, inconsciente niños que bailan y juegan con la luz del mundo
sin tiempo, testigos de excepción de este extraño azar llamado vida. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Cuando
el sol acaba de hundirse en el último renglón del horizonte divisable, y su
gajo ardiente de pura luz es ya tan sólo una miríada de recuerdos vagos y
gaseosos, a modo de estelas de luz anaranjada y a la deriva en el cielo, ya la
ciudad vuelve a recobrar sus tonos más grises y ocres, su apagada estancia de
cemento y ladrillo, su realidad de morada fría histriónicamente adornada,
contemporánea caverna que guarece al hombre de los peligros de la noche, aunque
éste quede indefenso, a la intemperie de sus propios sueños. </div>
<!--EndFragment-->Pablo Copolahttp://www.blogger.com/profile/00160336092350064162noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2454760065168601624.post-52319016290791613422013-09-29T23:37:00.000+02:002013-09-29T23:37:04.337+02:00Mundo abiertoQué difícil es librarse de esta jaula<br />
que se enreda y anuda<br />
como yedra -entre mis dedos-<br />
que aprieta y protege<br />
-de la luz y del aire-<br />
que asfixia y se alarga como boa<br />
constrictor<br />
a través de estas palabras<br />
que brotan asustadas <br />
y heridas de mi boca.<br />
<br />
Qué difícil es buscarte -es buscarme-<br />
entre tanto<br />
recuerdo caduco<br />
entre tanta<br />
memoria salvaje<br />
entre tanto<br />
olvido latente.<br />
<br />
En un último rincón<br />
iluminado del laberinto<br />
de tiempo y sangre te encuentro.<br />
<br />
Y a tu lado me siento, callado te atiendo<br />
contigo me quedo -como quien llega a casa-<br />
niño asustado que llora, perdido y solo<br />
ante el mundo abierto.<br />
<br />
<br />Pablo Copolahttp://www.blogger.com/profile/00160336092350064162noreply@blogger.com0